Con nuestros amigos chilenos.

(Ciudad de Santiago de Chile, al pie de la cordillera, 2009)

La naturaleza bramó con toda su furia, ciudades enteras fueron arrasadas por el inesperado y terrible terremoto, que ya cobró más de 700 vidas humanas.

"Otra vez somos presa de la ira de la Tierra", titula el diario Clarín.

Me he comunicado esta tarde con dos amigos artistas, residentes en la ciudad de Santiago de Chile:

"Hola amiga, Santiago ha aguantado bien, quédate tranquila. Recuerda que nuestro sistema antisísmico es de lujo, las casas se movieron mucho pero casi todas en pie. Solo casas antiguas sufrieron. Fue espantoso, un cataclismo, el tercer mas potente desde el 1700, el más horrible también fue en Chile, en Valdivia en 1960. He hablado con varios amigos.. y la mayoría están bien, lamentablemente, han fallecido más de (130) personas, son de sectores de casas antiguas, o casas de campo... Es terrible, e indescriptible la experiencia. Yo viví el de 1985 que fue enorme, pero este superó todo lo que he visto. No hay Metro subterráneo, ni buses, volvió hace pocas horas la electricidad, esto fue en la noche, y todos dormían. Este terremoto fue 100 veces más potente que el de Haití...8,8º en la escala de Richter."

"...No le tengo miedo a los temblores pero este me impresionó mucho quizás por sentirme lejos, tan vulnerable y sin comunicación en pleno siglo XXI.."

(escultura moderna frente a un edificio , Las Condes, Chile, 2009)

Para ver imágenes de la situación actual en Concepción, la ciudad más golpeada por el sismo:

http://www.perfil.com/system/modules/com.tfsla.perfil.diario/elements/fotogaleria_10b.jsp?filename=contenidos/2010/02/28/noticia_0001.html

(Suena la música de la inolvidable Violeta Parra)

En Buenos Aires "llueve sobre mojado".

En Buenos Aires estamos en pleno verano. Enero ha pasado con un clima espectacular, casi todos los días a pleno sol. Febrero suele sorprender con lluvias tan intensas como inesperadas. Esta semana la ciudad ha colapsado por las lluvias intermitentes: por momentos se suspenden los subterráneos, hay cortes de luz en algunos barrios, en los más perjudicados, el agua llegó al metro de altura, inundando comercios, viviendas y autos, que flotan como anfibios en las calles porteñas. El pronóstico afirma que el caos continuará por algunos días más., ya se batió el record histórico...y la ciudad presenta imágenes tan inusuales, que me lleva a compartirlas desde aquí. La gente las envía a los diarios online, como corresponsales improvisados, tentados de capturar estos momentos en sus instantáneas. Aquí van algunas vistas de mi Buenos Aires querido, pasado por agua:

Todo esto me recuerda que desde hace tiempo deseo pintar a mis equilibristas bajo la lluvia. Desde hoy, se convierte en una promesa. Por ahora, recurro a mis antiguos conventillos Naïf, en los que la lluvia sonaba muy romántica sobre los techos de chapa.

Sin embargo, hoy no he escuchado ningún Tango melancólico, recordé una de mis canciones preferidas, del CD "Enemigos íntimos", de mis admirados Joaquín Sabina y Fito Páez. Su letra me encanta ; el video algo erótico e intenso, muy probablemente esté cobrando vida, ahora mismo, en algún recoveco de Buenos Aires.

LA MENTE QUE JUEGA.

(Extractos de “Free play, La improvisación en la vida y en el arte” , Stephen Nachmanovitch, violinista, compositor, escritor y educador estadounidense )

“El juego es la raíz de donde surge el arte; es la materia prima que el artista canaliza y organiza con todo su saber y su técnica. La técnica misma surge del juego, porque sólo podemos adquirir la técnica por la práctica de la práctica, experimentando y jugando persistentemente con nuestras herramientas y probando sus límites y sus resistencias. El trabajo creativo es juego; es especulación libre usando los materiales de la forma que uno ha elegido. La mente creativa juega con los objetos que ama. El artista plástico juega con el color y el espacio. Los músicos juegan con el sonido y el silencio. Eros juega con los amantes. Dios juega con el universo. Los niños juegan con todo lo que cae en sus manos”.

Graciela Bello, "Modista de muñecas", caja 30x30 cm, año 2007.

“En el juego manifestamos formas nuevas, interactivas, de relacionarnos con la gente, los animales, las cosas, las ideas, las imágenes, nosotros mismos. Juntamos elementos que antes estaban separados. Nuestras acciones adoptan secuencias novedosas. Jugar es liberarnos de las restricciones arbitrarias y expandir nuestro campo de acción… Éste es el valor evolutivo del juego, el hecho de que nos hace flexibles. Al reinterpretar la realidad y producir algo nuevo, evita que permanezcamos rígidos. Juego es el espíritu de exploración en libertad, hacer y ser por puro placer.”

Graciela Bello, "Tesoros de infancia I", caja 30 x30cm, año 2007.

“La creatividad totalmente desarrollada se produce cuando un adulto entrenado y diestro es capaz de acudir a las fuentes de la conciencia de juego clara e intacta del niño pequeño que lleva adentro… A veces es una lucha tremenda llegar a un lugar donde dejemos de tenerle miedo al niño que hay en nosotros. A menudo tememos que la gente no nos tome en serio…Nuestra parte infantil…simplemente hace y dice, sin tener que obtener un diploma o mostrar sus credenciales.
Es en el juego…que el niño o el adulto son capaces de ser creativos…y sólo al ser creativo el individuo de descubre a sí mismo.”

Graciela Bello, "Tesoros de infancia III", caja 30 x 30 cm, año 2008.

El dibujante, ilustrador y artista plástico Roberto Marín (Córdoba, Argentina) cuenta en su blog que recoge latas y las pinta, sólo para divertirse. Jugando transforma estos olvidados trastos en esculturas-juguete y les otorga un nuevo significado.

"Colectivo", lata reciclada pintada con óleo.

" Mujer con vestido largo", lata reciclada, pintada con óleo.

http://oloratrementina.blogspot.com

Mi amiga Liliana Lucki (Mar del plata, Argentina), jugando dá vida, alma, mirada a las piedras que encuentra en la playa más cercana, como ya he mostrado antes en el post "Creatividad en las piedras"

http://lilianalucki.blogspot.com

Mi amiga uruguaya Patricia juega con cientos de papeles de colores, figuras de pájaros, plantas, animales, creando una línea artesanal de cuadernos, tarjetas y bellezas como ésta:

http://papersome.blogspot.com

Raquel Moya juega y teje con una sóla aguja, al crochet, (como lo hacía mi querida abuela Juana, junto a la ventana), estos tiernos personajes:

http://unmotderaquel.blogspot.com

Yo juego, tú juegas, él juega, nosotros jugamos, vosotros jugáis, ellos juegan

"HOMBRE ENAMORADO"

"Hombre enamorado"( "Man in love"), acrílico sobre tela, 40 x 40cm, 2008.

En Argentina, el 14 de febrero, día de San Valentín no es muy festejado. Los últimos años, se convirtió en una excusa de parejas solteras o casadas, para hacer regalos y salidas románticas.
En honor al Amor que se celebra en esta fecha, saco de mi buhardilla esta obra, pintada a fines del 2008, que aún no había exhibido aquí.
El “Hombre enamorado”, anda sobre la ciudad como un equilibrista y no siente temor. En su entusiasmo casi irracional apenas distingue el día y la noche, su cabeza anda por las nubes y su jovial espíritu flota por ahí. Su entrega es tan desmedida, que lleva el corazón en su mano, corriendo el riesgo de que se lo arrebaten con facilidad. Sin embargo, late a todo galope, alegre y confiado. De su galera salen volando etéreas mariposas, como por arte de magia. Las mariposas son un símbolo de belleza y fugacidad, tal vez como el Amor.

Un tiempo después de pintar esta obra, me puse a pensar en dónde había leído, acerca de alguien a quien lo rodearan las mariposas cada vez que aparecía. Y recordé, que en “Cien años de soledad”, novela magistral del Premio Nobel colombiano Gabriel García Márquez, existía un personaje con tal característica excepcional. En esta novela, obra cumbre de la literatura hispanoamericana, caben tantas historias y generaciones, que me costó reencontrarlo. Pero finalmente lo hallé, en un breve y triste relato de amor, incluido en la gran historia familiar de la familia Buendía.
Se trataba de Mauricio Babilonia, un aprendiz de mecánico de los talleres de la compañía bananera, con rasgos de gitano, que se roba el corazón de Meme, hija de Fernanda y Aureliano Segundo. Los jóvenes viven una relación furtiva y muy apasionada. Ella se había vuelto tan loca de amor, que había perdido el sueño y el apetito. Desde la primera vez que se encuentran, el aleteo de las mariposas acompaña al personaje masculino.
“Fue entonces cuando cayó en la cuenta de las mariposas amarillas que precedían las apariciones de Mauricio Babilonia. Las había visto antes, sobre todo en el taller de mecánica, y había pensado que estaban fascinadas por el olor de la pintura. Alguna vez las había sentido revoloteando sobre su cabeza en la penumbra del cine. Pero cuando Mauricio Babilonia empezó a perseguirla…comprendió que las mariposas amarillas tenían algo que ver con él…en el público de los conciertos, en el cine, en la misa mayor…ella no necesitaba verlo para descubrirlo, se lo indicaban las mariposas.”
Sin embargo, Fernanda, la madre de la joven se opone terminantemente a esta relación y cuando los descubre, planea terminarla.
La joven Meme lo aguardaba todas las noches, en el baño, desnuda y temblando, entre las mariposas que invadían la casa desde el atardecer. El audaz Mauricio Babilonia levantaba las tejas del techo, para ingresar furtivamente a encontrarse con su amada. La odiosa y estricta madre contrata una guardia nocturna para la casa, que no duda en dispararle al joven, que es acusado de ladrón de gallinas y queda inválido para el resto de su vida, sin siquiera defenderse. Meme es enviada a un convento. Un tiempo después da a luz a un hijo, que recibirá el nombre de Aureliano en honor a su abuelo. Permanece muda para siempre, como signo de rebelión, recordando a su querido Mauricio. En su viaje hacia el claustro, pudo ver "la última mariposa amarilla destrozándose en las aspas de un ventilador", como un fatal signo del fin de la historia. Quizás en esta novela, todos los personajes están predestinados a padecer la soledad.

Amores eternos o amores fugaces, lo importante es vivirlos.

¡¡¡Feliz día de los enamorados!!!

BARQUITO DE PAPEL...

"Soñador en altamar"

(acuarela, collage y rotring sobre papel, 24 x 30cm, año 2010)

Aunque yo misma no me haya sumergido en el mar este verano, el cálido aire de los “retazos de vacaciones” arrastró al personaje de mis pinturas a navegar en el océano, montado en un barco de papel.
De niña, cada vez que comía mis favoritos alfajores de dulce de leche, tomaba el papel plateado del envoltorio y lo convertía en un pequeño barco.
En la juventud, en muchas mesas de café del centro de Buenos Aires, en las que me sentaba a intentar arreglar el mundo o hallar mi príncipe azul, solía plegar la servilleta blanca mientras duraba la charla; y al terminar, escribía el nombre de mi interlocutor en la proa y le entregaba su barquito bautizado, como recuerdo de nuestro encuentro.
En mis obras de los últimos años, los barcos de papel han aparecido con diversos significados: a veces representan a mi país, que no termina de encontrar el rumbo, otras veces son sólo aquellos viejos recuerdos.
En este caso, mi endeble barco fue la ilusión de un verano a pleno, que no llegó a florecer.
Sin embargo…No he naufragado. Sigo a flote, esperando a que cambie el viento…

"Arco iris después de la tormenta"

(acuarela, collage y rotring sobre papel, 24 x 30cm, año 2010)

BONUS TRACK:

"Solo tengan relación con lo que aman" (Gilles Deleuze)

"Hay sensibilidades sustanciales, existen los que tienen una sensibilidad sustancial. Yo sueño con hacer alguna cosa sobre la sensibilidad filosófica. Es así que encontrarán los autores que cada uno amará. No estoy diciéndoles que sean spinozistas, porque me importa un bledo. Lo que no importa un bledo es que ustedes encuentren lo que les hace falta, que cada uno de ustedes encuentre los autores que les hacen falta, es decir, los autores que tienen algo para decirles. Lo que a mí me atormenta en filosofía es esa elección. Es igual que cuando se habla de una sensibilidad artística, por ejemplo de una sensibilidad musical. La sensibilidad musical no es indiferenciada, no consiste solamente en decir: Amo la música. Quiere decir también que extrañamente, en cosas que yo mismo no comprendo, tengo algo que ver particularmente con tal: “ah, para mí es Mozart. Mozart me dice algo”. Es curioso eso. En filosofía es lo mismo. Hay una sensibilidad filosófica. Allí también es una cuestión de moléculas, si aplicamos todo lo que acabamos de decir hace un momento. Nos encontramos con que las moléculas de alguien serán atraídas, serán ya, en cierta forma, cartesianas. Hay cartesianos. Bueno, comprendo, un cartesiano es alguien que leyó bien a Descartes y que escribe libros sobre Descartes. Pero eso no es muy interesante. Al menos hay cartesianos a un nivel mejor. Consideran que Descartes les dice algo al oído a ellos, algo fundamental para la vida, incluida la vida más moderna. Bueno, a mí, tomo mi ejemplo, realmente Descartes no me dice nada, nada, nada, nada...Se me va de las manos, me embola. Sin embargo, no voy a decir que es un pobre tipo, es evidente que tiene genio. Bueno, de acuerdo, tiene genio, pero yo, por mi cuenta, no tengo nada que hacer con él. Jamás me dijo nada. Bueno ¿y Hegel?...¿Cómo se explican estas cuestiones de sensibilidad, qué es eso, qué quieren decir estas relaciones moleculares?
Yo abogo por relaciones moleculares con los autores que leen. Encuentren lo que les gusta, no pasen jamás un segundo criticando algo o a alguien. Nunca, nunca, nunca critiquen. Y si los critican a ustedes digan: “De acuerdo” y sigan, no hay nada que hacer. Encuentren sus moléculas. Si no las encuentran, ni siquiera pueden leer. Leer es eso, es encontrar vuestras propias moléculas. Están en los libros. Vuestras moléculas cerebrales están en los libros. Yo creo que nada es más triste en los jóvenes en principio dotados que envejecer sin haber encontrado los libros que verdaderamente hubieran amado. Y generalmente no encontrar los libros que uno ama, o no amar finalmente ninguno, da un temperamento...y de golpe uno se hace el sabio sobre todos los libros. Es una cosa rara. Nos volvemos amargos. Ustedes conocen la especie de amargura de ese intelectual que se venga contra los autores por no haber sabido encontrar a aquellos que amaba...el aire de superioridad que tiene a fuerza de ser tonto. Todo eso es muy enojoso. Es preciso que, en última instancia, solo tengan relación con lo que aman".
(Gilles Deleuze, De "En medio de Spinoza. Capitulo V, El estatuto de los modos y el problema del mal")

Creo que este brillante texto del filósofo francés, se podría aplicar también a la pintura: elegir a los artistas que nos dicen "algo al oído", que reflejan nuestras almas individuales, los que observamos una y otra vez y nos hacen creer que han pintado esas obras especialmente para nosotros. Reconocer ese tipo de identificación proporciona gran felicidad. ¿Qué importa conocer toda la historia del arte, si uno no halla algún artista a quien amar, a quien lo sienta su amigo personal aunque haya vivido en otro siglo? Utilizando la terminología de Deleuze, en estas pinturas de Marc Chagall yo "encuentro mis propias moléculas".